Cincuenta años no es nada (1)
El péndulo ibérico
Cincuenta años no es nada. Ni una
sentencia judicial ya. En España esas cosas se acabaron. Aquí sería improbable
que un asesino en serie fuese condenado a treinta años de prisión. Y si fuese
condenado, cumplida la mitad de la pena, le aplicarían el tercer grado por el
arrepentimiento verbal y la buena conducta, de modo que podría volver a
practicar su hobby furtivo los fines
de semana. La reinserción social del delincuente es lo primero. La ejemplaridad
de la sentencia, la reparación por las consecuencias físicas, materiales y
morales de los delitos y la seguridad pública, por lo visto, importan menos.
Poder expresar estas apreciaciones tan
poco sutiles es lo bueno que tiene no ser letrado en leyes, aunque casi me
salgo del tema de hoy antes de presentarlo. En fin, cincuenta años no serán
nada pero, en este país, bastan para ver de todo. Debe de ser por la longitud
del péndulo ibérico, que describe
periodos de oscilación formidables en los que recorremos arcos y tocamos
extremos más propios del trapecio circense que de un Estado serio.
Desde la infancia, uno ha presenciado
los estertores de un dictador en su lecho de muerte, la refundación pacífica de
un viejo país, la euforia de tantos derechos y libertades a estrenar, la contestación contumaz del terrorismo
independentista, el espejismo del progreso y la decepción económica, política y
social de una nación que, en su permanente vaivén, ya progresa, ya regresa sin
constancia ni rumbo fijo; posiblemente por su menosprecio de las normas y de
las responsabilidades que exige la libertad o porque “disciplina”, “ley”,
“obligación” y otras palabras similares nos suenan a autoritarismo, aún
viviendo en democracia, y a cosas de tontos. Vaya usted a saber.
Por si alguien se lo pregunta, ¿cómo me ha venido
esta monserga a la cabeza? Probando mis patines nuevos y la nueva edad. Sí, tal
y como lo estáis leyendo, este es el punto donde me salgo del tema. Veréis. Últimamente no soportaba la tortura de los patines viejos.
Creía que era un problema “estructural”, de mis bóvedas plantares. Más de una
vez he llegado a decirme “eso es así”
–ya sabéis– para conformarme. He utilizado apósitos por dentro de los
calcetines para aguantar el dolor. Pero los parches no solucionan los
problemas. Hasta que, por fin, en un momento de inspiración caribe me dije: “¡Al carajo!”. Me he buscado unos patines
nuevos, mejores y más chulos, y el suplicio ha terminado.
En el ruedo ibérico nada es tan
sencillo, lo sé. Nos cuesta alcanzar soluciones lógicas, razonadas y
consensuadas, para que puedan ser aceptadas por amplias mayorías. Aquí lo que
se nos da bien son los bandazos de un extremo al opuesto. Somos capaces de
columpiarnos entre la unión y la secesión, pero no detenemos el columpio ni para
aplacar el mareo. Practicamos la dialéctica de bloques –no la de las
ideas: buenas, malas, factibles, utópicas, etc.– y, para reafirmarnos en nuestra posición,
rechazamos todas las demás tajantemente.
La radicalidad y la visceralidad nos
rezuman por los cuatro costados. Deduzco, por tanto, que
la ecuanimidad y el pensamiento libre-y-responsable perjudican seriamente la
esencia de lo ibérico. Curiosamente, los anti-ibéricos y los rupturistas
adolecen del mismo defecto. Lo nuestro es anularnos, destruirnos si hay
posibilidad. Lo queremos todo pero, si no puede ser, nos consuela que nadie
tenga nada. ¿Respetarnos y convivir, para qué? ¿A los maestros titiriteros de los
teatrillos nacionales y nacionalistas les interesa la zurra? Pues allá que
vamos, a zurrarnos la badana. Para eso sí somos muy bien mandados.
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